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Noi nati in città straniere
noi con antenati sparpagliati
ai quattro cantoni della terra
noi privati di una terra
noi sradicati
noi sradicati dalla terra.

Noi ce ne stiamo in un limbo
mentale metropolitano di periferia
con le nostre passioni
le nostre storie
i nostri miti
i nostri amori
le nostre amicizie
le nostre mode

il nostro rumore metallico
di chiacchere
perse nei fumi-etere di plastica.

Noi che sospiriamo nostalgia di radici
di fronte a un computer.

E la terra è dappertutto un deserto spaccato.



Ma su un balcone a fumare,
ritroviamo
il nostro cuore
in una gemma del faggio di fronte.

Primo indizio di primavera
inestirpabile anima
della terra triste
della terra
che non desiste

della Terra,

eterna Madre

luogo lontano

sorriso zufolante

d'un codirosso.

                   (Diogene senza l'anima?)