Pur non avendo mai condiviso l'ideale comunista, trovo l'opera di Ferruccio Brugnaro - poeta operaio comunista - eccezionale.
Brugnaro, molto attivo nel movimento operaio negli anni settanta, ha cominciato a scrivere poesie in quel periodo, come strumento di comunicazione politica e umana, affiggendo ciclostilati con i suoi versi in fabbrica. Questi ciclostilati hanno presto una diffusione nazionale nelle fabbriche, essendo di un'intensità e di una bellezza straordinarie. Poi negli anni '80 lo scopre Jack Hirschman, poeta beat del giro di Ginsberg, Kerouac & c., che lo traduce in inglese. Da quel momento ha una certa fama.
Ho sentito Brugnaro leggere delle sue poesie poche sere fa.
Più che leggere, declamare, urlare - quasi un Allen Ginsberg operaio italiano che grida la sofferenza, l'angoscia, la solitudine, l'alienazione, la spietatezza, la corrosiva distruttività della nostra società; la rabbia tellurica che travalica o tenta di travalicare questo orizzonte schiacciato; e, più di tutto, un sovrumano, umanissimo sentimento d'amore, che trabocca dalla solitudine ferita dell'individuo inscatolato, e vuole abbracciare, abbracciare una farfalla, il sole, il cielo, l'umanità intera, i gabbiani che volano sopra la fabbrica.
Questa voce tonante di questo ormai anziano operaio-poeta è stato un pugno nello stomaco, forte e centrato nel punto giusto per svegliarmi da una sorta di rassegnata sonnolenza, per svegliare speranze assopite ma vive.
A parte l'elemento ideologico, pure onnipresente, questi versi scuotono perchè sputano in faccia la realtà tremenda in cui viviamo, e la inzittibile sete di amore, fraternità, comunità, solidarietà, comunione mi viene quasi da dire, che cova, inascoltata ma pronta all'eruzione appena un qualsiasi minimo segnale si fa vivo, in ognuno di noi. E' stato un reading decisamente emozionante. Ma ciò che mi ha veramente commosso è stato quello che ha detto su come concepisce la poesia. Prima ha detto che la concepisce come strumento per lanciare messaggi politici, suscitare dibattiti. Poi però ha aggiunto un'altra cosa (parola più, parola meno): che la poesia è ciò che è rimasto nell'uomo di non schiacciato dalla meccanizzazione, dall'alienazione - e ha aggiunto: "il filo non è stato ancora reciso/il filo non può essere reciso" (sono versi di una sua poesia) - e questo perchè la poesia è parte integrante del cuore degli esseri umani.
Trascrivo tre delle sue poesie che preferisco.
MATTINA DI MARZO
Gabbiani, schiere foltissime
di gabbiani
ora imbiancano gli acquitrini
che circondano le fabbriche.
Il vento li muove, li agita
come grossi fiori.
Il nostro sangue, il nostro cuore
acceso
ora li segue attentamente.
La nostra volontà, la nostra carne
tutta ferita
li guarda avida
ascolta intensamente il loro grido
il nostro grido
di amore, di vita
su questa terra
sempre più nera,
in questo silenzio di ferro.
MALVAGIO, SONO MALVAGIO E BESTIA
Mi accorgo ancora del biancospino
che fiorisce
e della rondine che ritorna.
Malvagio, sono malvagio
e bestia.
Non dimentico, non posso dimenticare
il crescere dell'erba
il tempo imbandierato di fiori
e di nidi
il profumo del mondo.
Malvagio e bestia
selvaggio
incorreggibile.
Mi batterò per sempre
per questa terra,
mi batterò per sempre
per questi pianeti
fino l'ultima ferita
fino l'ultimo abbandono
fino l'ultima
angosciosa amputazione.
Malvagio
mille volte malvagio
bestia senza briglie
selvaggio.
Dentro una storia di morte
dentro uno spazio
di morte
il mio lavoro di sole
non avrà mai fine.
IL PIAZZALE E' ZEPPO, TUMULTUOSO
Il piazzale è zeppo, tumultuoso.
Il gelo non conta per niente.
Chi si scalda con una sigaretta
e chi si mette a diffondere coraggio
calandosi nei crocchi più sospetti, incerti.
Intanto giungono anche gli uccelli
con la povera figura del sole.
I padroni scrollano il capo indignati;
col giorno che cresce
un caro trasporto ci affratella nel fondo,
uno strano vino bolle ora tra noi.
la mia preferita è "malvagio, sono malvagio e bestia"
RispondiEliminasì bellissima, ma anche la prima è stupenda, con quest'identificazione della propria carne, della propria sofferenza e del proprio insopprimibile desiderio di libertà e di vita, con quello dei compagni e con quello dei gabbiani in volo sopra gli acquitrini inquinati.
RispondiEliminaBell'analisi e belle poesie. Un saluto, Diogene.
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